VOGELFLUG
Kleine Amsterdamer Suite für Rosa Lachenmeier


Früher gab es keine Geschäfte, sondern Stände in denen alles, was es zu kaufen gab in einem einzigen Augenaufschlag zu sehen war. Noch viel früher gab es selbst das nicht und das muss so ungefähr der Zeitpunkt gewesen sein, zu dem Amsterdam entstand. Fünf Jahrhunderte später gab es mehr Handelswaren und oft haftete ihnen der Geruch von Jute und den Kolonien an. Auf geteerten, flachen Kähnen und in Packhäusern mit Luken lagernd, warteten sie auf einen Karren, der sie zu einem Laden bringen sollte.

Heutzutage hat sich viel verändert, Packhäuser sind zu schicken Appartements und Galerien verwandelt und die Kähne werden umgebaut zu luxuriösen Wohnbooten oder Asylen für verirrte Katzen. Waren kauft man in Geschäften mit einladenden Fassaden, Discounthallen und, was Wunder, auch noch auf dem Markt. Die Handkarren mit der Tagesware haben sich zum Einkaufsservice in auffallenden Autos entwickelt, den man via Internet anfordern kann. Für das Auge beinahe unsichtbar, sausen knatternd – ungefähr einen Meter über dem Boden – Pizzas in Holzkistchen zwischen dem drängelnden Publikum und den Lieferautos hindurch. Es wird gekauft und verkauft bis zum Umfallen.

Ganze Gegenden, in denen früher Arbeiter wohnten, sind in den Nachkriegsjahren verfallen und verlassen worden. Dort konnten sich keine Geschäfte mehr halten. Allmählich wurden diese Gegenden durch "Neue Niederländer" bewohnt und lebten wieder auf durch ihre Gemüse-, Delikatessen- und Fleischläden, durch ihren Textilienhandel und Gaststätten und all die Telekommunikation zwischen drin. Grosse Einkaufsmärkte entstanden und so muss nun mit dem Auto eingekauft werden. Drei Reihen heftig hupender Autos, die ihre Fahrer dazu antreiben, ihre Einkäufe schnell zu erledigen, weil ansonsten die überhitzten Parkwächter schon mit der Parkkralle rasseln.

Mit einem Mal ist es nicht mehr schwer, das Schmettern und Knattern der Autos und Geschäfte zu akzeptieren als eine Form unseres neuen Temperaments. Weil viele Waren bis tief in die Geschäfte hinein aufgestapelt stehen, muss aussen kenntlich gemacht werden, was innen verkauft wird. Dieser Regel folgt jeder Geschäftsmann. Da besteht das Problem von sich unterscheiden und auffallen gegenüber der Wohlstandskommission, die für die Schönheit der Stadt besorgt ist und sich freiwillig martern lässt. Eine Stadt ist kein Kunstwerk. Sie ist nicht zu formen und unvorstellbar launisch. Weil sich dahinter keine Absicht verbirgt, bekommt das Ganze einen animalischen Charakter, oder besser gesagt, einen Göttlichen.

Jetzt erst, durch das Werk von Rosa Lachenmeier, wird mir deutlich, wie brauchbar und erkennbar dies für eine Künstlerin ist. Das Ordnen als ein Suchen nach und ein Schaffen von einer Art Grammatik, eine Möglichkeit mit dem "Wilden" umzugehen; als eine Form von Liebe für einen fortdauernden Schöpfungsprozess.

Chris de Bueger, Mai 2000, Amsterdam.

VOGELVLUCHT
Kleine Amsterdamse Suite voor Rosa Lachenmeier


Lang geleden waren er geen winkels, er waren uitstallingen waar alle koopwaar in één oogopslag te zien was. Nog langer geleden was dat er zelfs niet en dat moet zo ongeveer het moment zijn geweest dat Amsterdam ontstond. Vijf eeuwen later was er meestal veel koopwaar, vaak met de geur van jute en koloniën, opgeslagen op geteerde platte schuiten en in pakhuizen met luiken, wachtend op de kar die het naar een kraam bracht.

Er is het een en ander verandert, pakhuizen zijn chique appartementen en kunstgaleries geworden en de platte schuiten werden verbouwd tot luxe woonboten of asiel voor verdwaalde katten. Koopwaar wordt verkocht in winkels met uitnodigende façades, discount hallen en, Godswonder, ook nog op de markt. De rijdende karren met daghandel zijn boodschappendiensten in opzichtige auto’s geworden die via internet gecommandeert kunnen worden. Bijna onzichtbaar voor het oog suizen grommend op ongeveer een meter van de grond pizza’s in houten kistjes tussen het shoppende publiek en de leveranciersauto’s door. Er wordt gekocht en verkocht, tot we er bij neervallen.

Hele wijken waar vroeger arbeiders woonden zijn in de naoorlogse jaren vervallen en ontvolkt geraakt. Geen winkel die zich daar meer staande hield. Langzamerhand werden die buurten bevolkt met Nieuwe Nederlanders en leefden weer op door hun groenten, delicatessen en vleeswinkels en veel textiel en horeca en alle telecommunicatie daartussen in. Ook grote supermarkten verschenen, en nu moest er met de auto gewinkelt worden. Drie rijen dik toeterende auto’s, die hun berijders aanjagen om snel te kopen omdat de oververhitte parkeerdienst al met een klem staat te rommelen.
Opeens is het niet meer moeilijk om het geschetter van auto’s en winkels te accepteren als een vorm van ons nieuwe temperament. Omdat veel koopwaar tot diep in de winkels staat opgetast moet er aan de buitenkant zichtbaar gemaakt worden wàt je verkoopt. Dat moet elke winkelier doen. Dan is er het probleem van onderscheid en opvallen versus de Welstandscommissie die zorg draagt voor de schoonheid van de stad, en zich vrijwillig laat martelen. Een stad is geen kunst. Het is niet te vormen en onvoorspelbaar grillig. Omdat het daarmee geen bedoeling heeft krijgt het iets dierlijks, of beter, Goddelijks.

Nu pas, mede door het werk van Rosa Lachenmeier, wordt het me duidelijk hoe bruikbaar en herkenbaar dat voor een kunstenaar is. Het ordenen als het zoeken en scheppen van een soort grammatica, een format om met dat "wilde" om te gaan; als een vorm van liefde voor een voortdurend scheppingsproces.

Chris de Bueger, mei 2000, Amsterdam.